He desayunado dos copas de Manuel Giró y aceitunas con pan duro. Hoy no voy al monte me quedaré en el teledeporte, lloraré a las doce y cuando llegue la Mari estaré llorado y mamado. El eunuco gato me acompaña por el minipiso que se me hace inexpugnable e ignoto. No comprendo mi entorno ni mis internos; me he cansado de mi espejo y lo voy a romper a ostias. Recuerdo amaneceres y nubes, recuerdo risas y que una vez me corté las uñas de los pies. Recuerdo a los que me amaron pero he olvidado su nombre. ¿Y yo amé? No creo, soy mi propio Judas. No echaré mis culpas a los pies de nadie; me vendí por treinta monedas de un céntimo y así moriré: vendido por dejación. Cuando sale el sol estoy en vilo con la ilusión de la luz. Siempre estoy despierto cuando amanece esperando la iluminación y lo que me encuentro son mis pies en unas zapatillas rotas. Me gusta el pan tostado con mantequilla y mermelada de ciruela al amanecer y en cambio me como la ginebra cruda y bebo angustia. La soledad es el espejo y la botella es el peaje. Salto rocas y atravieso campas pero al final sólo veo mis pies con fijación psicótica y me hurgo las orejas buscándome en la cabeza y no me hallo. Pienso que mejor ser perro y pienso en la cadena perpetua y en las jaulas de los pajaritos y los veo libres e hidalgos desde mi esclavitud, desde mi traición a mí mismo.
Me gustan los mapas viejos y las cajas de metal. Ahora tengo para jugar una caja de regalices de Riga y he guardado en ella un trozo de mi alma; el otro pedazo lo he puesto en un viejo atlas de Justus Perthus y así desnudo de alma me enfrento al espejo, ese gran canalla. Qué es un cuerpo sin alma si no un montón de tendones y sangres, una piel que envuelve lo grotesco, una molienda del universo. Me tiemblan las manos de la vergüenza y la voz por la mentira, por la traición. Y juro que no saldré más de casa, que aquí me quedo esperando la luz de mañana que será más cálida que la de hoy que me ha helado el pensamiento.
Me gustan los mapas viejos y las cajas de metal. Ahora tengo para jugar una caja de regalices de Riga y he guardado en ella un trozo de mi alma; el otro pedazo lo he puesto en un viejo atlas de Justus Perthus y así desnudo de alma me enfrento al espejo, ese gran canalla. Qué es un cuerpo sin alma si no un montón de tendones y sangres, una piel que envuelve lo grotesco, una molienda del universo. Me tiemblan las manos de la vergüenza y la voz por la mentira, por la traición. Y juro que no saldré más de casa, que aquí me quedo esperando la luz de mañana que será más cálida que la de hoy que me ha helado el pensamiento.
