Buenas tardes a todos Vds. adjunto les remito mi parida y me despido de la boga, con permiso franco de ría, durante, al menos, un par de semanas. Donde voy creen que Internet es el nombre sajón de la mosca tsé-tsé.
Lo poco o mucho que sé de la música pop se lo debo a la dipsomanía de mi padre. Me explicaré. Un día, cuando mi padre regresaba de su ruta habitual de chiquiteo, me dijo: “mira hijo, ya vas teniendo una edad y es preciso que vayas cambiando de gustos. Se refería a mi ilusión por escuchar en la radio “Matilde, Perico y Periquín”, “Caja o dinero” y programas por el estilo. Continuó diciendo: “he visto en el bar que la marca de coñac Fundador ofrece por cada tres botellas, un disco sorpresa de regalo. Estoy dispuesto a dejar el chacolí y pasarme al coñac, con tal de que tú te hagas con una cultura musical”. Dicho y hecho; así estuvimos durante unos cuantos años, hasta que yo me dí cuenta que esto tenía trampa. Los discos había que escucharlos en un tocadiscos y no esperar a que los pusieran en la radio; lo triste es que para ésto no teníamos presupuesto. Tuvimos que esperar a que el hombre fuese por segunda vez a la Luna para poderlo adquirir. Nunca lo hiciéramos. Cuando llegó el tocadiscos a casa, acabó la promoción del disco sorpresa. Aquello fue una debacle; mi padre entró en una profunda depresión y, además, por si fuera poco, le salió una chepa de forma similar al barril de roble que figuraba en las botellas de Fundador, a lo que añadió, de propina, unas fiebres de Malta intermitentes. Fue preciso hacer una biopsia y un estudio del exudado; el resultado fue el esperado: mi padre estaba como una cabra.
Cuando, por fin, España firmó el tratado de Schengen, pasé a mi padre al Remy Martin V.S.O.P. y conseguimos, a Dios gracias, desactivar el síndrome de la chepa; además su bilis se había convertido en un armagnac de primera y el hígado en paté; por si fuera poco, comenzó a decir sus primeras palabras en francés: my Taylor is rich. Merci beaucoup et vive la France.
Lo poco o mucho que sé de la música pop se lo debo a la dipsomanía de mi padre. Me explicaré. Un día, cuando mi padre regresaba de su ruta habitual de chiquiteo, me dijo: “mira hijo, ya vas teniendo una edad y es preciso que vayas cambiando de gustos. Se refería a mi ilusión por escuchar en la radio “Matilde, Perico y Periquín”, “Caja o dinero” y programas por el estilo. Continuó diciendo: “he visto en el bar que la marca de coñac Fundador ofrece por cada tres botellas, un disco sorpresa de regalo. Estoy dispuesto a dejar el chacolí y pasarme al coñac, con tal de que tú te hagas con una cultura musical”. Dicho y hecho; así estuvimos durante unos cuantos años, hasta que yo me dí cuenta que esto tenía trampa. Los discos había que escucharlos en un tocadiscos y no esperar a que los pusieran en la radio; lo triste es que para ésto no teníamos presupuesto. Tuvimos que esperar a que el hombre fuese por segunda vez a la Luna para poderlo adquirir. Nunca lo hiciéramos. Cuando llegó el tocadiscos a casa, acabó la promoción del disco sorpresa. Aquello fue una debacle; mi padre entró en una profunda depresión y, además, por si fuera poco, le salió una chepa de forma similar al barril de roble que figuraba en las botellas de Fundador, a lo que añadió, de propina, unas fiebres de Malta intermitentes. Fue preciso hacer una biopsia y un estudio del exudado; el resultado fue el esperado: mi padre estaba como una cabra.
Cuando, por fin, España firmó el tratado de Schengen, pasé a mi padre al Remy Martin V.S.O.P. y conseguimos, a Dios gracias, desactivar el síndrome de la chepa; además su bilis se había convertido en un armagnac de primera y el hígado en paté; por si fuera poco, comenzó a decir sus primeras palabras en francés: my Taylor is rich. Merci beaucoup et vive la France.
